Что я творю, не знаю я сама. Болит внутри, нет отдыха душе. В том истина, что горе от ума, А мне бы в рай, который в шалаше. Твоих поступков постигаю суть, Как видно, я тебе не хороша. Опять мне до рассвета не уснуть. Как на бумаге след карандаша, Так в памяти моей твоей рукой, Оставлен след. Любовь мне не спасти. Тебя не сможет заменить другой, И не утешит тихое - Прости.